Questa storia che non dorme
rossa come il traffico,
come un pezzo di carne
che poi annerisce,
è di quel rosso che parlo,
un po' sfumato alla fine
Questa storia di un rosso inutile
non sappiamo cosa sia
e ciascuno la tiene in mano
suda , ferisce, ama se può
e quel rosso appare sempre
al tramonto e all'alba
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