Dicevo dei passi persi
dei larici accesi d'autunno
con le foglie su vertiginosi abissi
dicevo di noi
due poveri cristi
che vanno ai funerali
per vedersi
Ma questa notte
è il vento che stride
che lascia giù un libro
di pagine ingiallite
è l'omelia degli amanti
di due poveri cristi
assonnati che è Natale
con gli occhi verdi
di tutto il male d'Agosto
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